Umbigo #61

APENAS ÁGUA

Vivemos marcados pela utopia? Talvez... Rodeados de desejos incontornáveis de maior beleza e sagração interior? Hum, hum, é bem possível...
Mas o que é facto é que as duras realidades adjacentes como que nos tiram o desembaraço. Ou nem é bem desembaraço, mas assim como que a agilidade de nos movimentarmos no perímetro da necessidade.
Se estou hoje, diabos me levem - com licença de Prokhor Petrovich - muito metafísico, atribuam a culpa às fériazinhas que vou degustar num dado rincão de que nem vos falo para não vos despertar a negra inveja nos leais e fortes corações. E como sou sujeito esperançoso levo sempre, utopicamente, uma carrada de livros. A desculpa é de que me abasteço fartamente para poder escolher. Pois... Conversa fiada! O que eu cá no fundinho queria mesmo era adregar de lê-los todos, petiscando lasquinha daqui, dedilhando naco de ali. Em suma: pura utopia, que os discursos literários não se deglutem como um bife remolhado ou uma posta de espadarte bem fritinha...
Trocando por miúdos: querem ver a maluqueira? Igual a outras doideiras de leitor em que sempre me meto nas férias? É relancearem a lista da livralhada que me irá acompanhar: "A conversa de Bolzano" de Sandor Márai; "A bolsa e a vida" de Jacques le Goff; "La grande aventure du pacifique" de Georges Blond, "La reina del sur" de Arturo Pérez-Reverte; "A batalha de Dunquerque" de Richard Collier; "O primeiro americano" de C. W. Ceram; dois do Maigret/Simenon; "Los trés inpostores" de Arthur Machen; "Poesia completa" de Manuel Bandeira; "O médico", do Prof. Maurice de Fleury; "Les trois Dumas" de André Maurois e a poesia do Alain Granbois da Segheres recolhida pelo Jacques Brault... E para uma modesta semana!
Dois números atrasados da LER, cinco da "Saber" - revista literária dos Açores (dirigida pelo Vamberto Freitas), três do "El cultural" do El Mundo... vão como contrapeso... Nem se notam!
Chamem-me camelo, chamem-me burro, chamem-me "barriga de almece" (doce insulto alentejano). Sou isso tudo, decerto. Mas... quem - num impulso de compaixão, de compreensão, de carinho funcional e de coleguia - não me entenderá logo a seguir?
Porque o que me move é apenasmente, raios, a mais pura utopia: de que os dias passem a ter quarenta e oito, sessenta e sete, oitenta e quatro horas!
E tão moldáveis como a água.

Nicolau Saião